DiamonDz

Ссылка на чтиво

7 сообщений в этой теме

креатифчик говенный по ссылке, точнее не говенный,а бойанный.. В очередной раз о том что всем и так известно)

0

Поделиться сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на других сайтах

хм...баян баяном, но отъездив пару дней по городу реально начинаешь осознавать, что глаза нужно иметь не только спереди, но и на затылке, а так как физически это нереально, лучше лишний раз повернуть голову...т.к. людей тебя не замечающий явно больше 50%.

0

Поделиться сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на других сайтах

все правильно написано

0

Поделиться сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на других сайтах

"...Ты уязвим, ты уязвимее пьяной школьницы на выпускном вечере. Любая старушка на Дэу Матисе может повергнуть тебя на землю, лишь слегка зацепив зеркалом. И неважно насколько ты будешь прав, а она виновата – ты проиграл...."

Не забывайте про это!!

0

Поделиться сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на других сайтах

Театр одного байкера

Приднестровье, «гайцы» и «суворики».

Путь из Молдавии на Киев лежит, к сожалению, через Приднестровье. Почему к сожалению? Да потому, что самые плохие ГАИшники на свете гнездятся нынче в Приднестровье!

Мне оставалось всего метров 400 до границы с Украиной, как наперерез из кустов выскочил «гаец». Так спешил, бедный, что аж «шляпу» с головы уронил. Боялся, чтобы я на бешеной скорости в 67 км/ч от него не ушел. Но ему в помощь был знак – 50 км/час. При ограничении скорости «50 км/ч», превышение допустимо на 10 км/ч, так что по сути дела получается, что я превысил-то всего на 7 км/ч! Что никак не меняло настрой «гайца» на взятку... 22-х летний «летеха» возомнил себя десницей господней, стоящей на страже благосостояния Приднестровской Республики и затребовал у меня штраф в местных «сувориках»*, коих у меня, естественно, не оказалось. А посему он права мои изъял и выписал предписание на уплату штрафа через сберкассу, которая находилась в 20 км от границы, в Дубоссарах. Я начал покрываться оранжевыми пятнами, и даже решаю «гайцев» убить, тела расчленить и закопать, а из голов сделать чучела и установить на своем мотоцикле – для устрашения им подобных! Клево, правда? Байк, украшенный черепами неугодных байкерам «гайцев»! Но… Веник, которым я хотел их застрелить, остался дома, поэтому убийство пришлось отложить и, скрипя зубами, двинуться в Дубоссары. Приезжаю туда – сберкасса закрыта на обед. Полчаса жду, открывается, плачу, и возвращаюсь за правами к этим бессовестным хулиганам в форме. Животноподобные стражи порядка выдают мои права обратно. Я молча их забираю и решаю проверить наличие всех документов. Проверка показала отсутствие техпаспорта!!! И тут я понимаю, что возле сберкассы, где у меня из рук выпал бумажник, я и потерял техпаспорт… Я матюгаю этих ментов в голос, разворачиваюсь, и еду опять к этой сберкассе, надеясь, что техпаспорт найдется...

Приезжаю, проверяю, в сберкассе техпаспорта нет. Вокруг – тоже нет, на том месте, где стоял мой мотоцикл, теперь стоит машина. Заглянул под нее – ничего нет. Ну, все, думаю – закончилось путешествие еще в самом начале... Все!!! Баста, карапузики!!! Спешить более некуда… Облокотился на моц, достал из кофра семечки, лузгаю. Что еще делать? Успокаиваю нервную систему методичным потрескиванием семян подсолнечника. Минут через 10 машина, которая стояла на месте падения бумажника, отъезжает, тем самым, открыв взору сиротливо лежащий техпаспорт. Я так обрадовался, что даже «гайцев» на радостях хотел простить за их свинское поведение.

Но, как в анекдоте: техпаспорт-то нашелся, но осадок остался! Как-никак, а когда какой-то юнец в погонах над тобою глумится – это неприятно. И я решил более в такую ситуацию не попадать.

«Платные» дороги на Украине или «турникеты по-хохляцки».

Дорогу на Москву выбрал классическую «Кишинев – Киев – Брянск – Москва» не зная, что на сегодняшний день (2008 год – прим. ред.) это худший вариант. Во-первых, последний участок в 300 км по Украине закрыт для движения. А во-вторых, по России дорога – жуткого качества.

Украинская часть автострады «Киев-Москва», в принципе, была почти готова. Дорожникам оставалось достроить два моста и нанести разметку. Собственно говоря – сущий «пустяк», но он давал повод официально не открывать трассу, на «аграменную» радость местным полицейским. На съезде с трассы «Киев-Чернигов» на «Киев-Москва» я остановился у щита, который гласил: «Трасса закрыта».

Пока я сквозь шлем «чесал репу», ко мне подошел усатый дядька в милицейской форме и вежливо поинтересовался: «Вы по какой дороге хотите ехать? По хорошей и короткой, или по длинной и плохой?»

Я говорю: «Ну, естественно, по хорошей и короткой».

Он: «Замечательно. У вас есть два варианта. Либо в объезд – это через Чернигов и километров на 200 больше. Либо… Ну, надо будет дать «трошки» ребятам, и они вам откроют прямую дорогу по автобану.

Я согласился дать «трошки». Выглядело это так – доезжаю до ближайшего следующего поста, там подходит мужик с «кокардой во лбу» и процесс вежливого вымогательства повторяется. Цифра та же – «трошки»!!!

Я говорю: «Замечательно, наконец-то на Украине появились платные автобаны!!!». И плачу действительно немного – 2 доллара (10 гривен). Надо признать, менты не торговались, поблагодарили и пожелали счастливого пути. А далее шла картина, как из кинокомедии!!! На мосту, поперек нового асфальтового полотна, были уложены бетонные блоки. А единственный проем между был перегорожен ковшом экскаватора.

Заботливый мент меня инструктировал: «Значит, дуете до «скаватора», таво, шо дорогу закрывает. Там сидит наш хлопец. Вы ему скажите, шо «все нормально», он пропустит на «хайвей».

Подъезжаю. Там сидит классический хохол, усы до пуза, майка порвана в шести местах и заляпана борщом. Экскаваторщик, одним словом. Наш разговор был больше похож на диалог разведчиков.

Он: «Ну шо?»

Я: «Все нормально.»

Он: «Момент...»

Залезает на крышу кабины и вглядывается в сторону «поста».

С «поста» ему машут рукой: мол, «оплачено». Он заводит свой экскаватор, ковш поднимается, я проезжаю, ковш опускается. Украинский вариант турникета! Платный проезд по автобану! Чем не Европа?!

Россия – заповедник мизантропов.

До границы долетел нормально. А как заехал в Россию, ужаснулся: дорога – «мама дорогая»! 100 км/ч – максимум, вся разбита, в заплатах и выбоинах. Если появлялась возможность набрать 110 км/ч, то казалось, почти летишь! Дорога загружена жутко. Ездят – не разбери-поймешь. Несутся, как оголтелые, обгоняют справа, подрезают. Я остановился перекурить возле оригинального плаката, на котором была надпись: «ВОДИТЕЛЬ! ДОРОГА – НЕ ПОЛЕ БОЯ, А ТЕРРИТОРИЯ МИРНОГО СОСУЩЕСТВОВАНИЯ, БУДЬ ВЗАИМОВЕЖЛИВ». Подумалось: «Какой замечательный настрой для въезда в Россию!»

Оригинальна и уникальна Россия, страна человеческих крайностей. Проехав в этом месяце по Европе более 15-ти тысяч (туда включаю Молдавию и Украину), все-таки привык к уважению на дороге. Россия же расставляет акценты по-другому.

В частности, на АЗС. Для того чтобы заправиться, водитель должен остановиться, взять пистолет, засунуть его в бак. Потом идти к оператору, дать ему денег в качестве залога (больше, чем намерен залить), сказав, чтобы он заправил тебе полный бак. Затем нужно включить колонку, заправиться, закрыть бак. После этого снова идешь к оператору и забираешь остаток денег. О том, чтобы заправиться, а оплатить «постфактум», не может быть и речи! В здешних местах, по умолчанию, все считаются ворами. Неприятно, знаете ли…

Театр одного актера…

К ночи фары моего «Вулкана» выхватили из тьмы засаду. Двое ментов караулили меня с радаром. По темному сельцу с покосившимися домишками я шел 90 км/ч, то есть, с превышением в 30 км/ч. Старший наряда жезлом приказал мне остановиться и вальяжно подошел.

– Нарушаем, значит? – затянул он свою привычную песню.

Я сразу пошел в атаку: «Встать смирно, офицеры, когда говорите с старшим по званию! А ну-ка, представьтесь по форме с указанием звания, должности и воинского подразделения!».

Лейтенант явно не ожидал такого ответа, опешил, но «на автомате» отрапортовал: «Старший лейтенант Копориков, старший инспектор ДПС полка ДПС ГИБДД УВД по Брянской области!».

Я представился в ответ: «Полковник Шатов, командир 636-го истребительного гвардейского полка. Разрешаю вам, старший лейтенант, доложить причину остановки».

«Шляпа» у старлея поползла наверх: «Так, это, – заминаясь, произнес он, – вы нарушили. Превышение 30 км/ч…».

Тут я свой командный тон резко сменил на доброжелательный. «Сынок, – говорю – это разве превышение? Вот когда я на своем 25-м МИГЕ над Черным морем три скорости звука дал, вот это было превышение!!! Америкосы на базе в Турции засекли мою скорость, она превышала максимальную для их истребителей более чем на 800 км/ч! Вот это было превышение! А ты мне рассказываешь про какие-то 30 км/ч?..».

– Так у нас приказ штрафовать всех, – оправдывался он неуверенно.

Я увидел, что гайцы попались и… тут Остапа понесло!..

– У меня тоже был приказ катапультироваться, так и что?..

– И что?

– Это было в 86-м, на учениях. У ракеты накрылся определитель «свой - чужой». Мой МИГ она восприняла, как вражеский и уцепилась за мной. Командир мне приказывает: «катапультируйся!». А я – на высоте 15000 метров, осколки будут падать в радиусе 100 км, и подо мной Украина!!! Мы тогда базировались в Краматорске. У ракеты скорость – 2500 и дальность – до тысячи, а у моего МИГА – теоретическая свыше 3000. Только никто не проверял… Вот я и принял решение нарушить приказ и уводить ее в Черное море… Мне топлива до части не хватило. Машину посадил «на парах» в Днепре. Когда техники «послеполетную» делали, на фюзеляже 16-ти заклепок не хватало – от перегрузок повылетали!!! А ты мне, сынок, про превышение в 30 км/ч толкуешь. Не стоит оно того…

И тут я резко меняю тему разговора: «Ну-ка, доложите, где ближайший отель расположен? Умаялся я, почти 20 часов за рулем...».

Они стали между собой советоваться, какой из ближайших отелей лучше.

Я же наслаждался своим «театрализованным представлением». Впервые в жизни я выступил актером, сценаристом и режиссером одновременно. Через полчаса в предложенной ими гостинице спал байкер… И снились ему слова товарища Сталина: «Нет высшего удовольствия, чем выбрать себе противника, хорошенько отомстить ему, а затем спокойно лечь спать»…

О дорожных приютах или «три взгляда на гостиницы».

Взгляд первый, подмосковный.

Как-то добрался я в Солнечногорск, что в 45 км от МКАДа по Ленинградскому шоссе, уже в начале первого ночи. Сразу поехал в знакомый мне «Дом отдыха и творчества художников». Администратор объявила: «Места есть». Я говорю: «Замечательно. Почем?»

– 1600 руб.

– Отлично.

Стал скрести по карманам, а у меня только 1200.

Она говорит: «У меня есть номер за 1200».

Я: «Неплохо, показывайте».

Глянул – вонища жуткая, очевидно, не ремонтировался лет 10…

– Хочу номер за 1600, в котором сделан ремонт.

– Отлично. Платите 1600.

– У меня нет 1600, я вам даю паспорт, 1200, а утром доплачу остальные.

– Хорошо, до 8 часов утра.

– Где я вам возьму до 8 часов утра деньги?

– А где хотите, там и берите, я в 8 часов сдаю смену.

Я потихоньку начинаю злиться: «Ну нигде не платят вперед! Я имею возможность уплатить – плачу, нет – завтра уплачу».

– Я сдаю смену. Хотите – живите за 1200, не хотите – платите 1600! Не нравится – до свиданья.

Я побелел, позеленел, но взял вонючий номер. Вариант искать банкомат в час ночи, мне абсолютно не подходил. Вспомнились слова из фильма «Бумер»: «Не мы такие, жизнь такая»…

Взгляд второй, русско-периферийный.

В субботу-воскресенье решил сгонять из Москвы в Саратов. Паша Мошкин, мой приятель, заканчивал строительство своей новой яхты, и мне не терпелось узнать, на чем я в ноябре пойду через Индийский океан. Осенью Паша выходил в кругосветку. Один этап (через Индийский) я планировал пройти с ним. Через час после принятия решения я уже «жужжал мотором» в сторону Тамбова. Часам к 12-ти ночи решил остановиться на ночлег в мотеле. Это было в день, когда Россия играла с Голландией. Начался второй тайм, я так увлекся игрой, что пока в кафе первого этажа болел «за наших», последний номер в мотеле был продан. Начался дождик, но до ближайшего городка было рукой подать – примерно километров 30. И я решил их проехать, даже не одевая дождевик. Только двинулся, вместо дождя хлынула гроза. С полчаса ехал под проливным, а потом он почти стих. Я как раз к этому времени доехал до съезда с волгоградского шоссе. Смотрю, голосует какая-то девушка, а времени то – полтретьего ночи! Холодно, дождь идет, думаю, ну что она делает на этой дороге? Темень – хоть глаз коли, и лес вокруг... Аккурат место для гоп-стопа... Так как я не особо пугливый, думаю: отобьюсь, если что. Притормаживаю, жалко ее стало…

Она: «До города довезешь?»

Я не спешил с положительным ответом. Прощупывал ситуацию:

– А сколько до него?

– 10 километров. Возьми меня, пожалуйста. Тут какие-то маньяки по кустам бегают… Я со страху от них час пряталась в лесу. Под дождем промокла, продрогла.

– Ты чего здесь делаешь, ночью-то?

– Так я же на работе...

– В каком смысле на работе? Рядом ни кафе, ни заправки...

– Ну, я на трассе стою…

Смотрю на нее – бровей нет, губки тоненькие. Из капюшона нос крючочком торчит – дрожит. В общем, гротескное создание, «худэсеньке, та й чудернесеньке». Я думаю, вот у дорожных проституток житуха… Епрст!!!

– Ну, садись, если не боишься замерзнуть.

В общем, довез ее. Она по приезду совсем закоченела: «Ну сигаретка-то хоть будет?»

Даю сигарету. Закурила. Говорит: «Слушай, если ты будешь этой дорогой возвращаться, я здесь постоянно на волгоградском, на повороте. Я добра не забываю – отблагодарю…».

«Иди с миром, благодарная моя. Удачи тебе!» – пожелал я на прощание.

Городок проехал – мотеля не нашел. Пришлось «пилить» дальше. И все бы ничего, если бы не шел грозовой фронт со стороны Астрахани. Через полчаса началось форменное безобразие. Дождь полил, как из ведра, молнии прочертили небо, как электрический забор. Еду 100 км/час, потом 90, потом 80… 70… а потом и вовсе 50. Так «пиликал» до 4-х часов утра. Стало светать, дождь стих. Остановился на заправке, залился, но чувствую – глаза слипаются. Спрашиваю заправщика: «Есть гостиница рядом?»

Он: «Есть. Направо и сразу налево поедешь. Увидишь ментовку, у нее и останавливай, в этом же здании и гостиница».

Замечательно! Доехал до этой «ментовки». Смотрю, а дверь у этой «типа гостиницы», как в моей начальной школе – крашена разноцветной краской раз 20-30, со сколами. Ни вывески, ни даже таблички нет. Через пару минут после моего стука в окне появилось помятое лицо администраторши бальзаковского возраста.

– Да, – говорит, – действительно гостиница.

– Есть номера?

– Номера есть. Вам на сутки?

– Не, мне только переспать.

– Ну это же очень дорого!

– Сколько?

– 250 рублей. (Это 11 долларов, после московских цен – даром!!!)

– Беру!

Деньги я, естественно, вперед, заплатил – выдали ключ. Третий этаж, 324-й номер. Поднимаюсь, смотрю: 321-й – редакция местной газеты, 322-й – авиамодельный кружок, 323-й – налоговая инспекция! И 324 – мой! Вспомнилась редакция газеты «Гудок» из незабвенных «12-ти стульев». Захожу в номер – ни умывальника, ни туалета. «Удобства» оказались в конце коридора. Но я так хотел спать, что немедленно плюхнулся в кровать, безосновательно надеясь выспаться. Какой выспаться? В полдевятого двери захлопали, народ забегал. Кто-то полоумный начал орать на уборщицу. Во дворе заработала бензопила и завелась машина без глушителя… Встал. Понял, что отдохнуть не дадут. Кое-как собрал вещички. Спускаюсь вниз:

– Нате вам ключ.

– Стоп.

– Что такое?

– Я номер принимать буду!

А там принимать – две трухлявых простыни, замшелое одеялко и маленькие два полотенчика, каждое размером с носовой платок. Они, наверное, были когда-то раза в три больше, но малехо поистрепались по краям... Но я понял – она не шутит. В этом городе юмор не прижился… Говорю: «Я буду укладывать вещи, а вы принимайте номер».

Через 5 минут спустилась: «Все нормально». Я ей: «Удивительно, правда? И как это я не попер ваши чудесные банные полотенца?»…

Она в ответ только недовольно фыркнула.

Взгляд третий, украинский.

Как-то остановился переночевать под Черниговом. Девочка выдала ключи от номера. В нем оказался евроремонт. Все чистенько, аккуратно, жалюзи на окнах, стеклопакеты двойные, чтобы не было слышно трассы. Новые кроватки, несколько пушистых полотенец и даже антимоскитная сетка на окнах. И все это удовольствие – за 25 евро. Выспался замечательно. Утром встал, вещички собрал, понес вниз.

Девчата за стойкой мне на прощание: «До свиданья, приезжайте к нам еще!»

Я спрашиваю: «Номер принимать будете?». Они: «Все нормально, езжайте. Вы же у нас ничего лишнего не взяли?». Доверяют людям. Европа, однако…

Лирическое отступление.

Вождение в Москве уникально гадко. Я побывал во многих мегаполисах, но нигде не встречал таких агрессивных, злобных водителей. Очевидно, причина состоит в их безнаказанности, ведь деньги – они за деньги не считают, стараются всюду успеть, правил не знают или знают, но нарушают их, как только могут. Меня за 28 дней нахождения в Москве три раза чуть не сбили на трассе, и один раз на меня наехал (задом сдавал) здоровенный джип. Когда он выглянул из окна, смекнул, что из машины ему выходить не рекомендуется. Я выглядел настолько «недоброжелательно», что он попросту предпочел убежать. Сказал что припаркует машину, а сам – за угол и «по газам». Страшненько ему стало…

А сейчас – лирическое отступление. Я здесь о России неказистое пишу. Может кому-то покажется, что не люба она мне. Так зря это. Я вам вот что скажу. По Европе прокатишься – все замечательно. Красиво, удобно. Все для людей. Только вот как в сказке: «Вышел Мальчиш-Кибальчиш на крыльцо. Смотрит он – небо ясное, ветер теплый, солнце к ночи за Черные Горы садится. И все бы хорошо, да что-то нехорошо». Теплично как-то у них… Искусственно. Жизни настоящей нет. Не так как у нас... Если любят – то как себя самого. Если ненавидят – то сразу «в рыло». И никто не угадает, что в душе у РУССКОГО...

А вот что мне нравится в мотопутешествиях, это рассветы на дороге. Они разные, как люди – двух одинаковых не найти. А в России рассветы свои… Особенные. Языки тумана наползают на ленту шоссе. Облака рисуют причудливые узоры вполовину неба. Тишина… Огромные капли росы на нескошенных лугах, и соловьи поют. Блаженство! Съезжаешь с дороги, руки в росе омочил, умылся, и как родился заново. Какая она все-таки замечательная, эта земля Русская…

Дороги в России длинные, прямые. Байк на круиз-контроль поставил, руки развел пошире. Ветер их наполнил туго-туго, как крылья, и, кажется, что не едешь вовсе – будто паришь над дорогой. И смотрят на тебя мимо проезжающие водители, пальцами у виска крутят. Не понять им, что только в дороге «Хомо Двухколесусы» и живут…

Остановиться в России на мотоцикле и не сделать «брифинг» просто невозможно. Сбегаются все – стар и млад, и наперебой задают вопросы: «Сколько весит? Сколько цилиндров? Максимальная скорость? Сколько лошадиных сил?». Это безобидно первые раз 5 или 6, но когда ты в 70-й раз отвечаешь на одни и те же вопросы, это несколько надоедает. Вот и придумал я наклеить листовку на чемодан, и пусть народ образовывается сам. Получилось вот что:

«Меня зовут VULCAN. Я из клана KAWASAKI. Владею табуном из 116 коней. Ем от 5-ти до 6-ти литров 95-го на 100 км, в зависимости от настроения хозяина. В пузо влазит 21 литр. Имею два цилиндра по 1 литру каждый и водяное охлаждение, электроподогрев сидений и ручек, акустическую систему в 400 Вт. Навигатор помогает ориентироваться в заморских странах. Могу разбежаться до 217-ти км/ч. Набираю сотню за 4 секунды. Вешу 400 кг без седока. Неопытного наездника могу сбросить с седла. В управлении требую твердой руки и умения. Люблю катать длинноногих и пышногрудых красоток, которых хозяин берет в плен! Я стою 100000 долларов.»

Отлив.

Часов около трех ночи, за Петрозаводском, решил отлить, но так как имею натуру высокохудожественную, тонко чувствующую, то «абы где» – не могу. Люблю для отхожего места выбрать место эстетическое – глаз и душу радующее. Таким образом, в поисках гармонии между эстетическим и физическим я набрел на замечательный мостик. Эстакада проходила поверх проселочной дороги. На горизонте розовели верхушки деревьев, и карельская березка приютилась у самого моста. Место было душевное. Глубокий, низкий рык моего двухлитрового «Вулкана» органично вписывался в тишину карельской ночи. Подкатился, заглушил. Завороженный красивым небосводом, подошел к березке и зажурчал вниз с эстакады. Шелест моей струйки и потрескивание остывающего мотора были единственными звуками на ближайшие 12 км. И вдруг эту безмятежную гармонию нарушил окрик: «Эй, мужик, ты че там делаешь?».

Я опускаю глаза и наблюдаю картину… По обе стороны от моста стоит дюжина крутых машин. А почти подо мной группа мужиков в 3 часа ночи обсуждает философское противоречие между идеализмом и материализмом… Другими словами – под этим мостком братки собрались на стрелку, а я чуть на них не нагадил!

И если бы я решил писать с середины моста, то попал бы им точно на макушки. Но вопрос прозвучал, и на него нужно было что-то отвечать. Я решил, что лучшим ответом на вопрос будет вопрос: «А я смотрю – тишина. В засаде сидите, что ли?». А сам думаю – гнаться за мной не станут. Ну, а если станут – поговорим о том, о сем…

Анализы.

Для «ПРАВИЛЬНОГО» восприятия дальнейшего повествования очень важно ПОНЯТЬ, в каком я в то утро был состоянии. Пробуйте вжиться в мое состояние. Итак, статус кво…

В сумме за последние 74 часа я спал около 10-ти часов и проехал более 2000 км на мотоцикле. И даже если учесть, что я не пил алкоголь, то состояние было явно «не с этой планеты». Сознание отказывалось вернуться в уставшее тело. Голова была пуста и тихонько позвякивала при каждой мысли, которая пыталась пробиться во внутрь. Я водрузил себя на «утренний трон» и застыл. Не знаю как другие, а я лично часто использую древнейшую самодиагностику, то бишь, осматриваю результаты утреннего облегчения. Так вот… Не ожидая никакой засады, я встаю и поворачиваюсь. Гляжу вниз, и у меня подкашиваются ноги!!! Я, конечно, извиняюсь за пикантные подробности, но кому не нравиться сие повествование, может не читать. Но то, что сползало вниз по стенке унитаза, было радикально черного цвета!!!

Мысли заголосили хором: «Это ты, наверное, съел что-нибудь?» И я начал вспоминать, что я вчера ел. Но ел я все такое красивое, такое вкусное – свежих оранжевых крабов и креветок, нежнейших морских гребешков, белый кокосовый суп и молочный коктейль!!! В общем, ничто не могло быть такого гадкого черного цвета...

Еще одна подробность – унитазы в этой гостинице были старинные, советские, то есть все, что «вышло» – не падало в водичку, а медленно-медленно сползало по наклонной плоскости. Но я продолжал искать ответ на вопрос, почему же все такое некрасиво ужасное!!! И мне пришла в голову совершенно страшная мысль. Дело в том, что такой цвет бывает, когда у человека открылась язва и кровь стала попадать прямо в желудочно-кишечный тракт. Она там сворачивается, и дерьмо принимает такой пакостный цвет… Дальше пришла гениальнейшая мысль: надо срочно ехать в больницу и делать АНАЛИЗЫ!!! Но как сделать анализы, надо же взять частичку для исследования… А во что ее брать, если оно ползет все ближе к воде, а емкости нет!!! Я метнулся на кухню, мигом прошустрил все шкафчики, но ничего не нашел, кроме грязной банки под умывальником. Она была предназначена для сбора случайных капель из сифона. Но для сбора анализов она явно не подходила.

На столе стояла чистая пищевая тарелка, думаю – черт с ней, подойдет!!! Потом помою… А накладывать-то нечем! А дерьмо все ползет к водичке... В воду упадет – анализ чистым не будет. Хватаю ложку и бегу в туалет, накладываю, и кое-как перевожу дух!!! Да, думаю, красиво я буду выглядеть в лаборатории, когда принесу кусок своего дерьма на столовой тарелке... Но делать нечего – упаковываю это «блюдо» в полиэтиленовый пакет и спешу на улицу, где меня уже ждет Миша на машине. Осторожно, как с рождественским подарком, я выбегаю с ним из гостиницы и почти попадаю в объятья Михаила. Который первым делом спрашивает: «А что это у тебя там?». Я уже открыл рот, чтобы сказать, что надо ехать срочно в больницу, но тут… Одна из самых последних мыслей, которая стояла в конце очереди, наконец-то пробилась в голову. Мысль была такая: «Да не переживай ты так. Под Питером ты слопал килограмм черники, вот дерьмецо и потемнело. С тобой все нормально!». Я выдохнул с облегчением и произнес: «Это просто мусор. Поехали к мотоциклу». И выбросил тарелку в урну…

Железная жопа.

После месяца мотаний по России мне захотелось домой. На следующий день, крепко и сладко выспавшись, я подошел к моему любимому «Вулкану». Выбрал специальное место. Ударился об него головой и решил «продубасить» в Кишинев без остановки. Вот вроде бы не дурак, но до чего же странные мысли иногда уживаются у меня в голове, ибо такую мысль умной назвать не могу. Но… Именно «безумству храбрых поем мы песню»…

А дальше, собственно говоря, описывать и нечего. Отметил счетчик, открутил ручку и дубасил сутки без продыха. Сначала на Москву до Солнечногорска, потом по Минскому шоссе на Белоруссию. Оттуда на Киев и дальше – на Кишинев.

Как резюме, скажу: на двухлитровом «Вулкане» это сделать крайне сложно. К концу суток одометр показал 2130 км, которые я отмахал. Вымотался я невероятно. Поддерживать столь высокий темп езды мне было крайне сложно. В течение 24-х часов я практически не ел. Только на заправках и иногда на ходу «хряпал» сухофрукты. Остановки делал только для того, чтобы заправиться и выпить чашку кофе. Но, как бы там ни было, I’ve GOT IT!!! Или, как говорят у нас в Гондурасе: «Я СДЕЛАЛ ЭТО!!!» ww

* Приднестровский рубль иногда называют «сувориком» из-за того, что на нем изображен А.В.Суворов.

Текст: Геннадий Шатов (Filosof)

Фото: предоставлены автором

Взято отсюда http://www.motodrive.com.ua/content/Teatr-odnogo-baykera.html

Изменено пользователем Демидов
0

Поделиться сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на других сайтах

хороший рассказ.:)

0

Поделиться сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на других сайтах

Создайте аккаунт или войдите для комментирования

Вы должны быть пользователем, чтобы оставить комментарий

Создать аккаунт

Зарегистрируйтесь для получения аккаунта. Это просто!


Зарегистрировать аккаунт

Войти

Уже зарегистрированы? Войдите здесь.


Войти сейчас

  • Сейчас на странице   0 пользователей

    Нет пользователей, просматривающих эту страницу